Syntymäkodistani
lainaamani vanha kansio on odottanut kuukausia käsittelyäni. Tarkoitukseni on
luetteloida kaikki asiakirjat, skannata osa niistä. Ne auttavat minua kirjoituksissani
kotikylästä. Ne kertovat myös tarinaa siitä ajasta, kun isäni oli rintamalla,
ennen kuin koitti aika, että me lapset aloimme tulla tähän maailmaan. Samalla
ajattelen usein aikaa, kun minua ei enää ole. Haluaisin nyt nähdä myös
nuorempien lastenlasteni kasvamisen aikuiseksi. On paljon asioita, mitä
haluaisin vielä kertoa. Olen silti huomannut vuosien mittaan, että lapsia ja
lapsenlapsia eivät vanhan mummon elämänkohtalot kovin paljon kiinnosta. Niinhän
kävi minunkin kohdallani. En kuunnellut vanhempiani riittävästi, isovanhempia
en saanut kuunnella ollenkaan. Kirjoitan näitä blogejani nyt ehkä itselleni,
mutta ehkä ne joskus saattavat kiinnostaa jotakin jälkeläisistäni. Tuskin silti
kaikkia.
Siksi tartun
kiihkeästi kaikkiin löytämiini paperinpalasiin ennen kuin ne heitetään pois ja
kirjaan tiedot niistäkin. Vanhat luonnoslehtiöni olen jo kerran pelastunut
tulelta, siitäkin on jo kaksikymmentä vuotta. Monet asiat eivät ehkä ole
kiinnostavia muille kuin minulle. Toisaalta, tutkiessani vanhempieni historiaa,
pienetkin yksityiskohdat ovat osoittautuneet tärkeiksi. Olen koonnut niistä
kokonaisuutta kuin rakentaisin palapeliä. Ihmiset elävät meille niin kauan kuin
muistelemme heitä. Muistelemista on useata laatua. Osa ajattelee muistellessaan
pelkkää muistoa ihmisestä ja hänen olemuksestaan sellaisena kuin sen muistaa.
Usein se jää siihen. Osa meistä haluaa piirtää näkyville myös ihmisen koko
kuvan, sellaisena kuin se näkyy hänestä jäljelle jääneistä kuvista ja
papereista kuten kirjeistä ja päiväkirjoista. Monet sukupolvet ennen meitä ovat
vaipuneet unholaan, koska kukaan ei ole heidän kuoltuaan paneutunut millään
tavalla tutkimaan heidän elämäänsä ja kirjaamaan sitä.
Niin tai näin.
Jatkan omalla tyylilläni loppuun saakka. Tällä kertaa kirjaan tähän muistojani
eräästä luonnoslehtiöstä vuodelta 1967. Kursivoidut kohdat ovat kommenttejani
nyt. Tekstini olen kirjoittanut silloin yhtenä pötkönä ilman välimerkkejä.
Selvyyden vuoksi lisään välimerkit nyt.
Tästä se alkaa.
Tästä se alkaa.
Aina jossakin
vaiheessa meistä halutaan tietää jotakin. Joku kiinnostuu meistä, mutta onneksi
sitä tapahtuu harvoin.
Onpa oikein
sopiva aloitus, kun ajattelen aiemmin kirjoittamaani. Mutta en silloin
todellakaan ajatellut näin pitkälle, vuosikymmenten päähän.
Unessa luin erän
kaukaisen ystäväni elämänkerran, sukutarinan. Samaistuin teokseen, sen
eksoottiseen maailmaan, kaukaiseen itään, kaukaiseen länteen ja tunsin olevani
kipeä rakkaudesta, jota uusi elämä minulle toi. Mutta hän lähti pois. Ja sitten
oli syksy. Kaikki eivät huomanneet sitä, mutta aina joskus joku mainitsi jonkun
päivämäärän, joka oli liitettävä syksyyn. Auttamattomasti ja oikeastaan olisin voinut
etsiä hänet käsiini hyvin helposti ja kertoa hänelle rakastavani häntä, mutta
mitä älyä siinä oli. Jos joskus saisin tilaisuuden sanoa sen välittömästi,
olisi todella loistava mahdollisuus kertoa se. Tuskinpa tekisin sen, en osaisi
olla niin yksinkertainen. Haluaisin voittaa hänet. Haastaisin sen harakan
kaksintaisteluun. Olen nähnyt sinut hänen seurassaan. Sillä harakalla on vaalea,
lyhyt tukka ja se on pitkä. Muuta en ole nähnyt. Ehkä pitäisinkin siitä ja
voittaisin hänet hiljaa. Todella niin tekisin, mutta se vaatisi minulta paljon
työtä. En haluaisi voittaa häntä tyhjin käsin ja tyhjin mielin.
En kyllä muista.
Todennäköisesti sekoitan tässä tarkoituksella kaksi ihmistä samaan tarinaan
häivyttääkseni kipeät muistot. Siihen aikaan hylkäsin ihmisiä liian
äkkinäisesti ja sillä tavalla loukkasin heitä. Kaduin myöhemmin. Olin parempi uneksija kuin
toiseen takertuva.
Ja jos saisin hänet,
rakastaisin vain häntä, rakastaisin niin paljon kuin on mahdollista eikä hän
koskaan saisi katua sitä, että on rakastanut minua. Mutta voihan aina
kuvitella.
Siinä näkyy
ristiriitainen persoonani. Haluan kiinnittyä, mutta en sitten haluakaan. Olen
jo silloin ollut tarkkailija, mutta silloin kärsin siitä paljon, paljon enemmän
kuin vanhana.
Ulkona on syksy.
Kohta tulee kylmä, hyvin kylmä. Merikin jäätyy ja sitä pitkin voi kävellä.
Aurinko paistaa aamulla pohjoisnapamaisesti. Tietenkin vain kuvittelen niin.
Joka tapauksessa kylmän auringon tavoin. Jäähän, jota on tullut kaupungin ja
saarten väliin. Silloin minulle tulee yhtäkkiä ikävä ja muistan jotakin, mitä
minun ei oikeastaan enää pitäisi muistaa. Olen sanonut niille muistoille stop
jossakin vaiheessa ja niiden on paras pysyä poissa. Mutta en ole mikään kone,
joten auttamattomasti ne tulevat ja valtaavat minut.
Koko ikämme me
yritämme karkottaa osan muistoista. Emme pysty siihen. Jotakin kautta ne
hiipivät takaisin ja tuovat mukanaan entistä suuremman ryppään yhteen pieneen
muistoon liittyviä muistoja. Osa niistä on omia, osa tulee muiden ihmisten
kautta. Ihminen on eriskummallinen luontokappale tästä syystä. Ei ehkä muuten.
Järven jäätyminen
oli aina jotakin ihmeellistä, luulen niin. Minä koin sen vain kerran ja minulle
se olisi ollut ihmeellistä, jos olisin voinut kokea sen ennenkin. Mutta
uskotaan, että olin ollut sokea ja saanut näköni vasta eräänä syksynä juuri
jään jäätyessä. Jostakin syystä tai aivan luonnollisesti se elämys on
visuaalinen, jollei ota huomioon musiikillista yhteyttä, jonka siihen voi myös
liittää. Näin sen ja loin siihen musiikin, jonka kuulen uudelleen hyvin harvoin,
vain sattumalta. Olin rakastunut. Se oli ensimmäinen kerta koko elämässäni enkä
vielä silloin tiennyt, että se ei ollut viimeinen eikä suurin eikä ikuinen. Se
järvi oli eräänlainen symboli sille rakkaudelle. Se liittyi siihen ja koin
järven satuna, aikuisten satuna, jonka kerroin itselleni juostessani järven
vasta jäätyneellä pinnalla hänen kanssaan, suudellessani häntä. Muistan, etten
halunnut sieltä pois, en halunnut sadusta pois, vaikka olin jo iso tyttö.
Se oli niitä ensi
rakkauksia, rakkaus, joka toteutui, mutta loppui aikanaan mahdottomuuteensa. Muistan
sen kylmän talven hyvin, lumoavat hetken järvellä ja sen ympäristössä.
Olin aina ollut iso
tyttö. En osaa liittää itseäni lapsuuteen ollenkaan. Ehkä en koskaan ollut
lapsi sillä tavalla kuin voi olla lapsi. En osannut leikkiä kiltisti ja
tavallisesti. Pidin ehkä juoksemisesta, piilosilla olosta, jännityksestä, joka
laukesi. Rakastin ajatusta lähteä piirtämään sateiselta pihalta sisälle. Jo
pelkkä ajatus lämmitti minua.
Tämä ajatus on
kantanut koko elämäni. Pihaleikit ja niiden luovuuden ja jatkon lähteä
piirtämään sisälle. Siitä on olemassa kuvakin. Ja myös ne kuvat kuutamosta
lumisella pihalla, kuvat, jotka eivät onnistuneet, mutta ovat jääneet
muistoihini hyvin voimakkaasti.
Kuinka he yrittivät
tavoittaa kuuta taivaalta, luulivat sitä suureksi juustoksi eivätkä ylettyneet.
He olivat niin pieniä, vaikka seisoivatkin tallinvintin rapuilla, mistä minä
katselin. Ehkä minäkin yritin tavoittaa, ehkä olin toinen heistä, ehkä olin
poppeleiden takana ja hymyilin. Sitten he tulivat ja menimme yhdessä piirtämään
kuuta ja pieniä tyhmiä lapsia, jotka yrittivät ottaa sitä kiinni.
Siinähän se. Olin
jälleen se toinen. Meitähän oli neljä. Olin aina ulkopuolinen, sitähän sanotaan
myös toiseksi. Olen edelleen toinen. Haluan ollakin toinen. Se oli myöhemminkin
aina minua määrittelevä. Toiseus. En kuulunut joukkoon. Muut kuuluivat, minun
piti ymmärtää heitä ja heidän omituisuuksiaan ja erilaista käytöstään. Jokin
aina erotti minut heistä. Aina.
Ja sitten yötaivas
olisi tyhjä eikä kuu enää tulisi surusilmäisten kyynellasten kasvoille verhojen
raosta yöllä ja painaisi leimaansa heihin. Eikä se kuu olisi tullut vuoteelle,
jolla olimme rakastaneet yhden yön toisiamme ja seuraavana yönä en olisi itkenyt
sen rakkauden takia, koska kuu ei olisi tuonut valoisia läikkiä vuoteelle.
Melko kryptinen
eli vaikeasti tulkittava tekstin kohta, jonka vain minä voin tulkita, koska se
liittyy todellisiin tapahtumiin edellisenä vuonna, kesällä 1966. Silloin
19-vuotias ei ollut vielä täysi-ikäinen, joten vanhemmat käyttivät julmasti
määräysvaltaansa.
He tavoittelevat
edelleen kuuta taivaalta. Luulen sen olevan hyvin pölyinen ja kova pala.
Kuinka muistot
ovatkaan ilkeitä, koska ne ovat niin kauniita ja itkettäviä. Mutta kun kuolet,
nekin kuolevat.
Niin totta. Ehkä
silti on joku, joka yrittää tutkia myös toisen muistoja, etsiä jopa itseään
niiden kautta. Pieni toivomus, joka saa elämän toisen kautta. Toisen, joka
ymmärtää.
Tämäkin huone kuolee
illalla, kun sytytän valot kahteen lamppuun. Syntyy valoja ja varjoja,
erilaisia kuin päivällä. Kattoon toisen lampun yläpuolelle tuli pyöreä varjo.
Sillä oli vihreä patinoitunut varjostin täynnä koukeroita ja se valaisi koko
huoneen. Toinen lamppu seisoi pöydällä ja sen ääressä useimmiten luen. Siihen
oli rouva, jonka luona asuin, vaihtanut voimakkaamman lampun 60 W ja jos sitä
katsoi, se särki silmiä. Olisin halunnut huoneeni olevan hyvin askeettinen,
valkoiset kalkkiseinät, vuode, pieni ikkuna, krusifiksi. Miksi? Jostakin
syystä, koska krusifiksi liittyy käsitteeseen askeettinen. Mutta ei, huoneeni
oli täynnä maalauksia ja värejä, vaikka huonekalut olivatkin vanhoja ja rumia.
Vastapainoksi olin tuonut pahville öljyväreillä maalattuja kuvia, siskoni
maalauksia. Tunsin tosin olevani huono Theodor van Gogh. Vaikka siskollani oli
kykyjä, ehkä hänenkin sanottaisiin saaneen myydyksi vain yhden taulun elämänsä
aikana. Tässä vaiheessa hän ei ollut vielä edes kunnolla aloittanut enkä
minäkään.
Minnehän ne
maalaukset sitten jäivät, kun muutin pois huoneesta? Vasta nyt ymmärsin, että meneillään
oli alkusyksy 1967 ja asuin Kulosaaressa, vanhan rouva Heinrichsin suuren
asunnon yhdessä huoneessa, huoneessa, joka oli tupaten täynnä kalusteita. Vasta
myöhemmin ymmärsin, kuinka mielenkiintoisen historian äärellä olin silloin.
Tuolloin muut asiat, kuin sotahistoria olivat tärkeämpiä. Kerrostalo, jossa
asunto oli, sijaitsi korkealla mäellä keskellä Kulosaarta. Kuvasin maisemia,
mutta missähän ne kuvat ovat.
Minulla oli kolme
pahvimuotokuvaa hänestä, mutta en voinut kyllä identifioida häntä niistä.
Niiden kasvot olivat persoonattomia eivätkä koskaan tuoneet mieleeni
erityisesti ketään. Oli muitakin maalauksia, joista eräästä pidin hyvin paljon,
koska se toi lähelleni sen mäen, kukkulan, vuoren profiilin, jota pidin pyhänä
paikkana, suojattuna ja puolueettomana alueena.
Olin ilmoittanut
sisarelleni haluavani olla hänen tukijansa, mesenaattinsa, kun hän pyrkisi
suureksi taiteilijaksi. Olin aiemmin alkanut itsekin piirtää ja maalata ABC-koulun
tuella, mutta tajusin, ettei minusta tulisi koskaan niin hyvää. Päätin
keskittyä kirjoittamiseen, mikä kyllä sekin sittemmin jäi varsin
vaatimattomaksi. Yksi taiteilija perheessä riittää, sanoi isämme. Meitä olisi
ollut kyllä useampia. Meistä tuli sitten elämän taiteilijoita.
Enkä koskaan ehtinyt
loppuun huoneeni analysoimisessa, jos siitä nyt olisi ollut mitään hyötyä.
Minun piti aina tehdä jotakin muuta, alkaa lukea tenttiä varten, lähteä
ystävieni luo kuulemaan ja näkemään, miten heidän iltansa meni, vaikkei minua
oikein huvittanutkaan, mutta eihän huvi ole pääasia.
Vasta vanhempieni
kuoltua minulle selvisi, että vuokraemäntäni oli kirjoittanut yöllisistä
poissaoloistani vanhemmilleni. Kirje on tallella. Jäin usein yöksi ystävieni
luo. No, olin alaikäinen, vasta 20 vuotta täyttänyt. Pitihän minua valvoa.
Vanhempani eivät muistaakseni koskaan maininneet kirjeistä tai sitten en
noteerannut asiaa. Loppujen lopuksi muutin kouluaikaisten ystävättärieni
luo Kallioon.
Minun on tehtävä
jotakin löytääkseni tien, jota kulkea, oma tieni, ei ikioma, mutta oma tie.
Yleensä joudun olemaan yksin, koska olen liian erilainen sopiakseni
persoonallisuudeltani mihinkään kategoriaan.
Jestas sentään.
Olin todellakin toinen. Opiskelin sinä syksynä kirjallisuuden ja estetiikan
lisäksi myös psykologiaa. Oma tie. Sehän on muuttunut vanhana omaksi poluksi
kuten lapsuudessa. Olisiko siitä koskaan voinut tulla suuri tie?
Ja kärsin siitä.
Elämäni kaipasi ystävää, ystävää ja rakastajaa ja rakastettua yhtyneinä. Ja
minne tieni veisi ennen kuin hänet löytäisin.
Ihmisen ikuinen
etsintä oli käynnistynyt jo paljon varhemmin. Nyt voin kysyä, löysinkö koskaan?
Löydämmekö yleensäkään. Oikeasti. Se on jotakin muuta, mitä löydämme, sillä
etsimme itseämme. Etsimme sitä muista ihmisistä, mutta loppujen lopuksi
palaamme itseemme. Olemme ikuisesti toisia.
Noihin aikoihin
minun olisi pitänyt keskittyä juuri alkaneisiin yliopisto-opintoihini.
Tuuli mereltä. Se
oli lämmin tuuli ottaen huomioon vuodenajan. Oltiinhan jo talven ovella. Siksi
hän ei palellut, vaikka hänellä oli vain ohut ruskea nylontakki päällä. Hän
käveli rannasta Mariankadulle. Linja-auto meni ohitse. Talossa olivat ikkunat
pimeinä. Tuuli oli melko voimakas. Se heilutti hänen ohuen takkinsa helmoja.
Puistikko oli tyhjä. Hän laski ruskean muovikassinsa kadulle ja yritti viheltää.
Kohta Arska tulisi. Miksi Arskaa sanottiin Arskaksi, vaikka hän olikin vain
Väinö?
???
Hän astui
linja-autoon naisen kanssa. Hän maksoi heidät molemmat ja istui naisen viereen.
Hän oli laiha. Hänellä oli ruskea popliinitakki ja ruskeat kengät. Hän istui
polvet tiukasti yhdessä ja piti molemmilla käsillään kiinni naisen
beigenväristä käsilaukkua. Hän puhui ruotsia ja katsoi naiseen. Hänellä oli
paksut huulet. Sitten hän haukotteli. Yöllä syksyn värit peittyivät pimeyteen.
Mitä yritin?
11.12.1967
Kysyt, miksi kuljen
täällä edestakaisin. En kerro sitä, en koskaan enää kerro. Tulee monia päiviä
kun seison ja näen, mutta en kerro. Suuni on sinetöity. Siksikö, että en
kertoisi. Huomenna on taas uusi päivä.
Kylmä puri. Se
takertui kasvoihin, sormenpäihin, varpaisiin. Se oli kosteata ja kylmää.
Kannoimme Leenan tavaroita suurissa laukuissa Väinämöisenkadulta Neljännelle
linjalle. Joka metri oli kerran pysähdyttävä. Puhalsin paleleviin sormiini enkä
jaksanut ajatella kokonaista kylmää talvea. Ihmisillä oli ilkeät kasvot,
minullakin, vaikka nauroin. Kadut olivat pitkiä. Rahastaja raitiovaunussa oli
tiukan näköinen, mutta tehköön kukin kunniallista työtään. Ehkä taas huomenna
hiukan sinistä pilkahtaisi ja piristäisi. Oli niin sydäntalvista ja särkevää.
Illalla yöllä myöhään
kulkiessani ohi Uspenskin torni oli pimeänä. Meressä oli aukkoja, joissa olisi
voinut uida. Kauppatori oli hiljainen ja suuri. Jonkun kiireiset askeleet
kulkivat yli. Sitten en enää kuullut muuta kuin heikkoja yön ääniä.
Hänellä oli
karvahattu ja kaulukset pystyssä. Tunsin hänet jo ennen kuin olin edes varma,
ennen kuin näin hänen profiilinsa. Miljoonien joukosta tuntisin hänet. Se on
aivan totta eikä mitään romantiikkaa. He istuivat ja puhuivat ehkä jotakin.
Sydämeni pomppi. Se sama sydän, joka ei koskaan enää ilmaise olemassaoloaan.
Vapisin kauttaaltaan, mutta hän ei kääntynyt eikä nähnyt minua. He menivät
etuovesta ja halusin unohtaa koko typerän asian, tietysti unohdan sen. Tiedänhän,
että aina silloin tällöin törmään häneen kuin kehen tahansa ihmiseen eikä hänen
tarvitse merkitä yhtään enempää kuin kuka tahansa ihminen. Tiedän sen, mutta mitä
voin sille, että hän merkitsee elävästi ja auttamattomasti. Hänestä kaikki
alkoi. Todellisuudessa vaikken tunnusta sitä, prosessi, joka irtauttaa minut
kaikesta menneestä – enkä ole siitä muuta kuin onnellinen. Onnellinen, iloinen
ja elämään rakastunut mielettömästi. Mutta sinne hän meni. Talvi-iltana myöhään he
istuivat raitiovaunussa ja jäivät aseman luona
pois ja painuivat alas uuteen tunneliin. Se on hän hän hän hän hän.
Kummallista kyllä ainoa suuri rakkauteni. Eikä hän koskaan tiennyt sitä. En ole
katkera siitä vaan siitä, että minua loukattiin.
Se oli vaikea vaihe,
josta oli toivuttava. Olin entistä enemmän ulkopuolinen. Näin jälkikäteen
ajatellen, en usko, että kukaan koskaan ymmärsi sitä tunnetta. Enhän itsekään
ehkä silloin. Nyt näen sen selvästi. Se selittää minulle monta asiaa. Ehkä
monet muutkin ihmiset kokevat samaa. Pystymme silti elämään sellaisen tunteen
kanssa. Olisiko helpompaa, jos oikeasti kuuluisi joukkoon?
Huomenna minun
pitäisi sanoa itseni irti tästä asunnosta, kun pääsen ystävieni luokse asumaan.
Olen onneton.
Ajatukset vain
pyörivät ja pyörivät. Keskiviikkona juon kaljaa viimeisen kerran tänä vuonna,
mutta tuntemattomassa seurassa vielä.
Ja olen päättänyt
olla tulinen pasifisti ja Vietnamin sodan vastustaja. Amerikka menettää kummasti
sympatiaani.
Me tapasimme 5.päivä
jotakin kuuta. Onko sillä nyt väliä eihän hänelläkään niin paljon väliä ollut.
Lamput loistivat keltaisina. Autot hurisivat teillä ja kaduilla. Puiston puiden
haaroissa ja oksilla oli lunta. Päivällä mies kaatui kadulla. Hänellä oli
päällä sellainen paksu ja vanha pamppoo ja kasvot olivat melkein siniset ja
sänkiset. Heitä sanotaan nykyään rappioalkoholisteiksi. Radiossa soivat
joululaulut.
Mies kaatui, ukko
kaatui kadulla monta kertaa. Terävänenäinen juutalainen veti hänet ylös. Seuraavana
yönä hän ehkä kuoli kylmään kuin pieni varpunen, harmaa ja mitätön. Lamput
loistivat keltaisina, autot hurisivat.
Hän asui jossakin
Töölössä. Eteisessä oli Helsingin Sanomia ja Ylioppilaslehtiä ja Contactoreita.
Hänellä oli ruskeat silmät. Tutustuin häneen kesäkuussa, kun syreenit kukkivat.
Syksyllä tanssimme Dipolissa ja joimme olutta. Meillä oli sateensuojat mukana
ja kuljimme käsi kädessä. Joskus kävimme elokuvissa emmekä enää saaneet
paikkoja vaan meille vietiin penkki enkä nähnyt mitään. Emme koskaan elokuvissa
pitäneet käsiämme toistemme käsissä enkä minä rakastanut häntä. Kysyin, mitä on
rakkaus. Mutta hiljaa pidin hänestä kauheasti ja joskus minulla oli häntä ikävä,
mutta en sanoisi sitä hänelle, kun näkisimme toisemme. Ehkä en näe häntä enää,
kaikki riippuu sattumasta, mutta eihän Helsinki ole New York tai Lontoo.
Tunsin siihen
aikaan monia mukavia ihmisiä. Muistan hyvin tämän tapauksen. Toisaalta yhdistelen
kirjoituksessani ehkä useampia ihmisiä hämätäkseni. Ruskeasilmäisen kaverin
muistan hyvin. Kotoa karannut ja lopuksi Helsinkiin tullut pikkusisareni
johdatti meidät yhteen. Oli kesäkuu. Taisimme käydä yhden kerran elokuvissa. Sitten
törmäsimme toisiimme syksyllä yliopistolla. Ystävä.
Rakkauteni on kuin
tähden lento, kuin pyrstötähti. Se oli se pyrstö, kirkas ja hehkuva ja
yksinäinen, jota kesäinen räntäsade yritti sammuttaa kadulla. Vieras mies tuijotti
kasvojani, jossa tuhannet väreet kävivät. Hypätä, juosta pois, itkeä, kuolla,
kuolla.
Aamulla varhain
kuljin katujen yli ja katuja pitkin ja kevät tuoksui kaukana, kaukana. Minulla
oli paljon ajatuksia, mutta kuitenkin halusin heittää ne pois. Sanoisin
tuntevani hänet miljoonien joukosta, vain pieni ele tai vain liikkumaton hahmo.
Hän tuli liian aikaisin, kohtalo oli minulle julma.
Nyt minä kuljen
kuljen kuljen. Yöllä tähdet tuikkivat kylmää valoaan ja olen kaukana kaikista,
en rakkaista, sillä kukaan ei ole minulle enää rakas, kun häntä ei enää ole. Enkä
minä häntäkään enää huolisi. Joskus pilvi kulkee tähtien yli, kylmien,
innottomien pisteiden yli ja kylmä tuuli puhaltaa autioilta niityiltä ja aukeilta
enkä minä muistele enkä ajattele niitä, mitä minun pitäisi muistella. Sitä ,
mitä luulin rakkaudeksi ja joka toi minulle ihanimmat muistot, surulliset
muistot. Ei minun pidä muistaa kuuta, joka paistoi ikkunasta vuoteelle.
Minun huoneeni on
kattojen yläpuolella ja näen, kuinka kuuset taipuvat raskaasta lumesta. Kun
menen WC:hen, kuulen lapsen itkua ja melua ja elämää enkä voi olla siellä. Tulen
pois ja kuulen, kuinka kello tikittää aikaa-
Joskus nähdään outoja
valoilmiöitä.
Hänellä on suuri
linna. Hän on rikas, mutta vain minä näen hänen rikkautensa ja siinä rikkaudessa
on onni. Ehkä hän käyttää kaiken väärin, mutta kaikki on niin hyvin, että sitäkään
hän ei saa koskaan tietää. Kuinka rakastinkaan häntä ja kuinka vihaankaan elämän
viimeistä päivää, tuulista yötä ja väsymystä.
Eikä hän koskaan
tullut takaisin enkä niin naiivi olekaan, että uskoisin, että hän edes
ajatteli, mutta hän oli hullu.
Hän soittaa pianoa
punaisessa mökissä, syreenien takana, auringonkukkien takana, kun minä tulen.
Enkä silloin tiedä vielä mitään rakkaudesta. Kukat nostavat katseensa minua
kohti ja hiivin hiljaa sisään. Lattia narisee. Hän on vaipunut taiteeseen,
musiikkiin ja minä ikävöin häntä enkä tiedä, että rakastan häntä.
Mutta yöllä satoi
raskas valkoinen lumi ja aamulla lintu makasi kuolleena ikkunani alla. Oli
kylmä eikä tuuli jaksanut lakaista lunta linnan rapuilta – se vain kolkutti
tummaa, raskasta ovea ja meni pois.
Ohitse kulki neekeri
ja rallatti -Chris meni metsään koiransa kanssa ja mummo hakkasi mattoja
sinisellä parvekkeella.
Päivä on lyhyt kuin
henkäys.
Minkä taiteilijan
maailma menettikään minussa. Hah-hah. Kuka haikailee nuoruuden tuskaisia vuosia,
unelmia, jotka eivät toteutuneet. Muistan ihania hetkiä, ihailijoita, joista
kaikista hankkiuduin aina eroon. Ehkä ajattelin, että nurkan takana minua
odottaa oikea onni, jolle pitää antaa mahdollisuus. Olin naiivi, lapsellinen ja
kokematon. Olisin tarvinnut ohjausta. En tajunnut ulkopuolisuuttani, joka
johdatti minua päämäärättömästi. Vanha minä olisi ollut ehkä hyvä opas nuorelle
minulle. Sekään ei tosin olisi tiennyt oikeita ratkaisuja, valintoja. Sama
ulkopuolisuus on minussa edelleen. Tätä luonnoslehtiötä puhtaaksi kirjoittaessani
tunsin sen elävästi. Olin silloin levoton, rauhaton ja tuskainen. Nyt
hiljaisuus huokuu samalla tavalla ympärilläni, mutta olen rauhallinen ja
levollinen.
Miten lyhyt elämä
on. Se on kuin tähdenlento.